Morte all'orecchio di Van Gogh

Come accennai la settimana scorsa, voglio farvi leggere una poesia di Allen Ginsberg. Ho letto la raccolta di sue poesie in “Jukebox all’idrogeno” e ne sono davvero rimasto colpito. Favorevolmente!

La poesia in questione si chiama “Morte all’orecchio di Van Gogh”. Nel libro che lessi c’era anche un’altra bellissima poesia, dedicata alla madre morta, ma era molto lunga e probabilmente nessuno o pochissimi l’avrebbero letta.  Anche questa è lunghina, ma piuttosto scorrevole.

Questa poesia denuncia la politica e la società americane asservite agli interessi economici e commerciali, con riferimento a doversi episodi storici (come le iniziative per tenere alti i prezzi di mercato o le misure per limitare l’immigrazione cinese), a figure di spicco del pensiero democratico (come Einstein coi suoi ideali antiatomici; Bertrand Russell, a cui nel 1940 fu impedito di insegnare nelle scuole di New York per “immoralità”, a causa elle sue posizioni su matrimonio, divorzio e controllo delle nascite) e Charlie Chaplin (qui fissato con la rosa tra i denti come in un suo celebre film), e a situazioni di crisi provocate nel mondo non occidentale dall’imperialismo economico e politico (il Chiapas, il Tangianica, il Kenia, il Sud Africa e il Tibet).

Inoltre, giusto per capire meglio alcuni versi, è bene che ricordiate che Hart Crane è un poeta statunitense morto suicida; Kra e putki sono parole magiche di un atto radiofonico di Artaud; Hoover, omosessuale, organizzò e diresse per 40 anni l’Fbi, promuovendo indagini sulle attività antiamericane dei simpatizzanti comunisti e raccogliendo decine di migliaia di dossier personali. Per molti altri riferimenti che potreste non capire conviene informarmi da voi.

E dopo queste premesse, buona lettura!

“Poeta è Prete

il Denaro ha valutato l’anima dell’America

il Congresso ha aperto un varco verso il precipizio dell’Eternità

il Presidente ha costruito una macchina di Guerra che vomiterà e tirerà su la Russia dal Kansas

il Secolo americano è tradito da un folle Senato che non fa più all’amore con sua moglie

Franco ha assassinato Lorca il figlio pederasta di Whitman

così come Majakovskij si è suicidato per evitare la Russia

Hart Crane Platonico insigne si è suicidato per far crollare l’America sbagliata

così come milioni di tonnellate di grano umano sono state bruciate tra pareti segrete sotto la Casa Bianca

mentre l’India affamata gridava  e mangiava cani pazzi pieni di pioggia

e montagne di uova venivano ridotte in polvere bianca nelle sale del Congresso

nessun timorato di Dio vi camminerà mai più a causa della puzza delle uova marce d’America

e gli Indiani di Chiapas continuano a mordere le loro tortillas prive di vitamine

gli aborigeni d’Australia forse farneticano nel deserto senza uova

e io ho di rado un uovo a colazione nonostante il mio lavoro richieda uova infinite per venire alla luce nell’Eternità

le uova dovrebbero essere mangiate o date alle loro madri

e il dolore degli innumerevoli polli d’America è espresso dalle grida dei suoi attori alla radio

Detroit ha fabbricato un milione di automobili di gomma e fantasmi

ma io cammino, cammino, e l’oriente cammina con me, e tutta l’Africa cammina

e prima o poi il Nord America camminerà

perché come noi abbiamo cacciato l’Angelo Cinese dalla nostra porta lui caccerà noi dalla Porta d’Oro del futuro

non abbiamo avuto pietà per il Tanganica

Einstein da vivo è stato schernito per la sua politica angelica

Bertrand Russell scacciato da New York per i suoi amori

e l’immortale Chaplin è stato scacciato dalle nostre sponde con la rosa fra i denti

una cospirazione segreta della Chiesa Cattolica nei gabinetti del Congresso ha negato gli antifecondativi alle masse incessanti dell’India.

Nessuno pubblica una parola che non sia lo strillo vigliaccamente robot di una mentalità depravata

il giorno che si pubblicherà la vera letteratura del corpo americano sarà giorno di Rivoluzione

la rivoluzione dell’agnello sexy

l’unica rivoluzione incruenta che distribuisce grano

il povero Genet illuminerà i mietitori dell’Ohio

La marijuana è un narcotico benigno ma J. Edgar Hoover preferisce il suo scotch micidiale

E l’eroina di Lao-Tze e del Sesto Patriarca è punita con la sedia elettrica

Ma i poveri drogati malati non hanno luogo ove posare la testa

Belve nel nostro governo hanno inventato per la tossicomania una cura antiquata come il Sistema di Difesa di Preallarme Radar.

io sono il sistema di difesa di preallarme radar

non vedo altro che bombe

non mi interessa impedire all’Asia di essere l’Asia

e i governi di Russia e Asia sorgeranno e cadranno ma l’Asia e la Russia non cadranno

anche il governo d’America cadrà ma come può cadere l’America

io dubito che nessuno cadrà mai più eccetto i giovani

per fortuna tutti i governi cadranno

gli unici che non cadranno sono quelli buoni

e quelli buoni non esistono ancora

Ma devono cominciare ad esistere esistono nelle mie poesie

esistono nella morte dei governi di Russia e d’America

esistono nella morte di Hart Crane e Majakovskij

Ora  è il momento della profezia senza morte come conseguenza

l'universo finirà per scomparire

Hollywood marcirà nei mulini a vento dell’Eternità

Hollywood i cui schermi sono piantati nella gola di Dio

Sì Hollywood avrà quello che si merita

Tempo

Stillicidio o gas distruttore alla radio

La storia renderà questa poesia profetica e la sua terribile stupidità  un’orrenda musica spirituale

Ho il gemito dei colombi e la piuma dell’estasi

L’uomo non può più sopportare la fame del cannibalismo astratto

La guerra è astratta

il mondo sarà distrutto

ma io morirò solo per la poesia, che salverà il mondo

Il monumento a Sacco & Vanzetti non ancora finanziato per nobilitare Boston

gli indigeni del Kenya tormentati da avventurieri idioti dell’Inghilterra

il Sudafrica nella morsa del bianco stupido

Vachel Lindsay Ministro degli Interni

Poe Ministro dell’Immaginazione

Pound Min. delle Finanze

e Kra appartiene a Kra, e Pukti a Pukti

innesto di Blok e Artau

l’Orecchio di Van Gogh sulle banconote

non più propaganda per i mostri

e i poeti dovrebbero star fuori della politica per non diventare mostri

io sono diventato mostruoso con la politica

poeta russo indubbiamente mostruoso nel suo notes segreto

il Tibet dovrebbe essere lasciato in pace

Queste sono profezie ovvie

L’America sarà distrutta

I poeti russi combatteranno con la Russia

Whitman ammonì contro questa “favoleggiata nazione Dannata”

Dov’era Theodore Roosvelt quando mandò i suoi ultimatum dal castello di Camden

Dov’era la Camera dei Deputati quando Crane lesse forte i suoi libri profetici

Che cosa stavano tramando a Wall Street quando Lindsay annunciò la sorte del Denaro

Stavano ascoltando le mie grida negli spogliatoi degli Uffici Assunzione di Bickford?

Hanno teso l’orecchio ai gemiti della mia anima quando mi dibattevo nelle statistiche dell’inchiesta di mercato nel Foro a Roma?

No stavano litigando in uffici roventi, su tappeti di cuori perduti, gridando e contrattando col Destino

lottando con lo Scheletro con sciabole, moschetti, denti in fuori, indigestioni, bombe di ladrocinio, costituzione, razzi, pederastia,

con le spalle al muro per mettere su mogli e appartamenti, prati, sobborghi, premi ambigui,

Portoricani ammassati per il massacro nella 114ª Strada in nome dell’imitazione di un frigorifero cinese-moderno

Elefanti di misericordia assassinati in nome de un’uccelliera elisabettiana

milioni di fanatici agitati in manicomio in nome dell’industria strillante soprano

Canzone pubblicitaria di fabbricanti di sapone - scimmie di dentifricio nei video della televisione – deodoranti su sedie ipnotiche

trafficanti di petrolio nel Texas – un jet fa una striscia tra le nuvole –

scrittori del cielo mentitori sulla faccia della Divinità – macellai zannati di cappelli e scarpe, tutti Padroni!

     Padroni! Padroni! con l’ossessione della proprietà e dell’Io che svanisce!

e i loro lunghi articoli di fondo si barcamenano parlando dei negri che gridano attaccati dalle formiche brulicanti fuori dalla prima pagina!

Macchinario di un sogno elettrico di massa! Prostituta di Babilonia creatrice di guerra che grida su Campidogli e Accademie!

Denaro! Denaro! Denaro! strillante pazzo celestiale denaro dell’illusione! Denaro fatto di nulla, fame, suicidio! Denaro di fallimento! Denaro di morte!

Denaro contro l’Eternità! E le forti macchine dell’Eternità trituravano la vasta carta dell’Illusione

Parigi, 1958"

 In questi giorni che si parla di guerre, di default di Paesi europei e degli stessi USA e di energie verdi, chissà che questa poesia non diventi proprio una profezia entro poco tempo!

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